Observatório de ventos

Os ventos amarelos e os ventos mudos

2006-11-28T21:09:00.000-08:00

Os amarelos são ventos longevos, chegando mesmo a haver quem diga que no deserto de Atacama existe um velho que nasceu antes dos primeiros homens. Porém, a maior parte dos ventos ainda vivos tem menos de dez mil anos, então sempre acompanharam as reviravolteantes historias desses seres tormentosos que somos nós.

Por isso, os ventos amarelos voam alto, mas raramente tanto que nos percam de vista, pois estão sempre atentos às variadas vozes que preenchem suas longas vidas com novidades incessantes de amores, de guerras e de mortes. Todas essas histórias eles a guardam como palavras em sua memória infinita.

Dizem mesmo que a biblioteca de Babel, descrita um dia por Borges, era a memória do velho vento do Atacama. E, como essa versão foi negada pelo próprio autor, talvez ela seja até verdadeira.

Os amarelos, como Borges ao fim da vida, são ventos da palavra, mais que da visão. Tanto que, para ver com acuidade, eles precisam descer da linha das nuvens para as copas das árvores, de onde por vezes chegam a falar com alguns humanos. Mas isso é raro, pois normalmente eles pairam muito acima de nós, com seus muitos ouvidos poderosos e atentos.

Uma das proezas de sua audição é que eles podem ouvir mil histórias ao mesmo tempo e compreender todas como se fossem uma só. Seus ouvidos polifônicos são legendários, mas os verdes contam que um velho amarelo do norte, ao visitar Paris pela primeira vez, enlouqueceu ao tentar ouvi-la toda de uma vez, como alguém que engole o mar. E, previsivelmente, completam a história dizendo que não deve ter sido o único, pois muitos são os amarelos tidos como excêntricos.

Há também quem ponha a culpa das suas estranhezas na proximidade do sol, que os amarelos até hoje chamam de pai. Todavia, por mais alto que voem, eles são ventos subnúbicos, pois quase sempre andam abaixo das linhas das nuvens, para que elas não lhes atrapalhem a pouca vista que eles têm do solo e de seus habitantes. Inclusive, eles freqüentemente pressionam as nuvens para cima, para ganhar um pouco mais de espaço, o que gera algumas cumulus nimbus de forma peculiar, que os cientistas em vão tentam enquadrar em suas teorias.

Acima das nuvens, outros são os ventos que costumam voar, mas eles parecem se interessar muito pouco pelo pulsar da vida, pois nunca falam com os humanos nem com ventos pouco longevos. Alguns, inclusive, andam sempre por cima dos mares de nuvens que circundam as grandes cordilheiras, descansando apenas nos pequenos cumes, ilhas de negror ou de neve que se elevam sobre o teto do mundo.

Porém, mais alto que todos os ventos supernúbicos, andam os cinco ventos mudos, alcunha equívoca que lhes foi dada por alguns azuis indignados por não terem obtido resposta após subirem tão alto para perguntar-lhes de uma velha história perdida da memória até mesmo dos amarelos mais antigos. Porém, o título foi tão bem recebido que todos os conhecem como mudos e muitos pensam que eles realmente o são. Reclamar disso, eles nunca o fizeram, ou pelo menos ninguém disso tem notícia, embora esse pareça mais um signo de indiferença que de aceitação.

De toda forma, em sua própria linguagem eles se chamam de ventos antigos (embora os azuis os chamassem simplesmente de velhos, antes da história da mudez). Eles nunca conheceram a morte nem ouvem dos animais senão os ecos que ouvem das histórias que os amarelos contam entre si. Voam eles tão alto que cada ser vivo se mistura ao ambiente, e dali apenas se apercebem dos grandes movimentos. Não vêem plantas, mas pastos e florestas. Não conhecem as pedras, mas as montanhas. Conversam em línguas secretas com cordilheiras e oceanos, que os azuis nem sabem que falam, pois conhecem apenas a as linguagens dos mares, dos lagos e das montanhas.

Assim, os mudos observam o mundo do lugar da distancia, em que o espaço de cada individuo se perde. Muito pouco são esses ventos, e lentamente eles andam... Os azuis (que nunca se cansam de inventar histórias sobre os antigos) espalharam a versão de que eles andam devagar porque são muito velhos. Porém, no fundo, eles andam assim porque seu tempo é outro. Eles vivem no tempo dos movimentos tectônicos, das grandes mudanças, dos continentes rompidos, das ilhas criadas e dos mares que viram desertos.

Apesar da velocidade pouca, eles são tão grandes que dentro de si carregam movimentos variados, e os ventos das alturas às vezes percebem os pensamentos dos ventos antigos, e nisso vêm signos de mudanças de grandes proporções.

Eles pensam lentamente, falam muito pouco, e observam agudamente os movimentos gigantescos que só se vê em grande escala. Acerca dos homens, só passaram a estar atentos quando recentemente perceberam que eles mudam muito a face do mundo com suas construções. Desde então, eles olham as grandes cidades e algumas construções monumentais com um especial cuidado, embora esse fenômeno seja tão recente que eles ainda nem sabem se vai durar tempo suficiente para alterar de verdade os movimentos da terra.

Com essa distância abissal, os homens terminaram confundindo os antigos com os deuses e se tentaram fazer ouvir pelos ventos velhos, que passam indiferentes pelo tempo, que não vêem cada homem em separado, e que nunca escutam seus chamados. Eles sequer perceberam os quantos sacrifícios que lhe foram feitos, e seguem seu caminho como sempre, vagarosos e infinitos como se deuses fossem de verdade.

Apenas cinco são os velhos, grandes como continentes, quase cegos (ao menos para as pequenas coisas), certamente muito surdos, mas poderosos como ninguém sequer imagina. Houve um tempo em que os próprios ventos os encaravam como divindades, especialmente os azuis, tão prontos a mistificar tudo o que encontram. E houve um tempo em que eles conversavam com alguns azuis especiais, chamados de mensageiros divinos.

Embora tudo isso tenha ocorrido antes dos próprios homens nascerem, as histórias dessa época se cristalizaram nas mitologias humanas, que construíram novas mitologias com os fragmentos que lhes chegaram pelos ventos mais próximos. O mito de Saturno devorando os filhos, por exemplo, deriva da verdadeira história da última grande guerra, que resultou no alheamento dos velhos em relação ao resto dos ventos, como uma forma de inventar um novo equilíbrio.

Grandes divindades do passado, eles estão por trás de várias das mistificações pentárias, especialmente com relação aos mundos maias, divididos em cinco partes, cada qual com a sua cor.

O grande vento Negro anda apenas pelas noites no hemisfério norte e ele é o que mais alto voa. Já se disse que ele era apaixonado pela lua, mas essa historia só e contada em velhas lendas quase perdidas mesmo na memória dos ventos amarelos.

O velho vento amarelo segue sempre o dia setentrional, e tira o seu nome da presença constante do sol.

O grande vento verde se estende como um anel em torno do equador.

O lento vento branco não se move de sobre a Antártida desde os tempos que se perderam na memória.

E o grande vento azul envolve o vento branco com um abraço que nenhum homem viu o começo.

Juntos, eles foram um manto invisível que envolve o mundo inteiro. Acima deles, nenhum vento jamais voou. Exceto, claro, pelo célebre Dédalo e por seu filho Ícaro, cuja paixão desmedida desencadeou a última guerra dos ventos, em que o mundo ganhou sua atual face.

Canto de Inverno

2006-10-05T19:30:00.000-07:00

Fiz do seu corpo a minha terra e poesia,
e você não me tomou.

Tomei-te em meus braços,
mas você não segurou a minha mão,
embora seguisse ao meu lado seu sorriso.

Eu me deitei em suas mãos,
e você me deixou escapar como areia entre os dedos,
os dedos que beijo enquanto passo
e que me olham inertes e lindos,
apesar de espantados com a própria paralisia.

O meu amor quis envolver-te em primavera.
Porém você não se abriu.

Permaneceste sentada na praia,
sem fugir nem buscar-me
enquanto os ventos que me trouxeram
se voltaram contra as velas do barco,
corroendo aos poucos a esperança
de que a tristeza não inundasse o amor.

Afinal, você virou-se de costas e partiu em silêncio,
e esse amor que me inspirou os mais belos sonhos,
que durou além das minhas forças,
e que me fez desejar o impossível,
frente ao vazio dos seus olhos
nada ele pode senão dizer adeus
a ti e a si mesmo.

Asas abertas

2006-09-18T10:01:00.000-07:00

A folha tonta inspira
o vôo da borboleta
que imita a queda da folha ao vento
que sopra as velas do meu silêncio
que aspira a riso ser.

Ibirapuera, 18.9.2006 (primeiro dia de viagem)

Enciclopédia de Ventos: Os ventos verdes

2006-05-24T08:10:00.000-07:00

Os ventos verdes são rápido, leves e preferem as terras úmidas em que podem se perfumar todo o ano com o aroma das folhas. Concentram-se, portanto, nas regiões tropicais e não vivem nos desertos de areia e de gelo, salvo algumas tribos isoladas [1].

Seu lugar de descanso é nos pés das cachoeiras, onde se banham nas nuvens formadas pela água a cair. É bom lembrar que os ventos deslizam sobre as águas e com elas se misturam apenas nas quedas onde a água se dissolve no ar. Sob os véus de noiva, há sempre ventos verdes a refrescar-se de suas corridas infindáveis. Muitos verdes têm especial predileção pelas matas, onde se divertem com as músicas farfalhantes do seu rastro nas folhas.

Ventos errantes e musicais, os verdes compõem sempre de improviso músicas que logo esquecem, embora se imprimam profundamente na memória poética de quem as escuta. Nubri, por exemplo, era um célebre vento verde do cerrado, que soprava sinfonias de folhas em volta da cachoeira do segredo. Suas múltiplas melodias criativas e irrepetíveis até hoje são lembradas na forma de sorriso por aqueles que tiveram a felicidade de as ouvir. Eu mesmo, porém, só sei dessas músicas a história, pois Nubri desfez-se antes de eu nascer.

Os ventos verdes vivem pouco e têm memória curta. Alguns dizem que isso é reflexo de seu amor pela velocidade, que os torna inconstantes e fugazes. Mas talvez isso seja apenas um preconceito dos longevos ventos amarelos, que olham os verdes sempre com um certo ar de superioridade [2]. Outros, porém, dizem o contrário: que é sua inconstância e fugacidade que os faz desejar tanto a rapidez do vôo e dos atos, vivendo cada momento como se fosse o último e nisso dispersando sua energia vital. Essa controvérsia, que atravessa gerações, continua em aberto.

De toda forma, nem mesmo os próprios verdes negam que eles conversam pouco e desordenadamente e são pouco confiáveis como mensageiros, pois são propensos a esquecer até mesmo suas próprias histórias, quanto mais as frases de outros. Costumam perder as palavras que lhe são confiadas entre as folhas das árvores, onde elas eventualmente encontram o ouvido de algum incauto passante e o assustam com uma voz que ele não sabe de onde vem e que fala línguas normalmente desconhecidas [3].

Mesmo quando não perdem as palavras, os verdes mudam de rumo tão constantemente (essa é sua única constância) que raramente chegam a entregar a mensagem ao seu destinatário, que eles logo esquecem quem é. Assim, metade das mensagens dos verdes se perde e a outra metade é entregue a esmo, para qualquer um que eles imaginem que elas se destinassem. Justamente por isso, algumas poucas mensagens terminam chegando ao destinatário original, mas sempre por obra do acaso.

Nesse acaso, talvez haja algo de mistério, pois certos homens vêem os verdes como os ventos do destino, acreditando que, se eles raramente entregam suas mensagens aos destinatários originais, não é por erro e sim por obra do destino, que os faz soprar as palavras sempre para quem deveria ouvi-las. “Quem define o destino das palavras é o Fado, não o poeta”, costumam dizer esses crentes. É claro que os ventos verdes nunca os levam a sério e brincam com suas palavras mais ainda do que fazem com as dos outros seres. Mas os crentes vêem nisso um sinal do destino e nada mais, o que os verdes (e não só eles) acham inacreditável e risível.

Os verdes são viajantes que andam sempre em bandos, que eles chamam de cardumes. Raramente os verdes passam acima da linha das nuvens, pois a ascensão lhes rouba rapidamente o calor e a vitalidade. Muito os incomoda a rarefação das grandes alturas, essa dissolução que lhes causa vertigens parecidas com as dos homens perante os abismos. Quando se expandem e esfriam, os verdes se sentem distantes de si e logo voltam ao solo em mergulhos acrobáticos. Por isso, eles sobem rápida e loucamente, tentando dissipar a energia que os ergue, para descerem novamente às folhas, às pedras e aos rios, que são os caminhos que eles gostam de seguir.

Assim são os verdes.

[1] Sobre elas, ver especialmente a história da errância de Filis, o vento verde que se apaixonou pelo belíssimo vento branco Strassen.

[2] Sobre isso, vide o verbete sobre os ventos amarelos.

[3] Sobre as palavras perdidas, vide a célebre história de Aon.

Bach

2006-05-24T08:08:00.000-07:00

É bem conhecida a tese de que a música celeste de Bach foi inspirada em sua imensa capacidade de ouvir os ventos. Alguns espíritas chegam mesmo a sustentar que, na verdade, Bach viveu como vento em uma encarnação anterior. De nada disso há prova, embora todos saibam que ele era muito amigo de um vento azul chamado Jean e que foi o verdadeiro compositor de duas das suítes para violoncelo.

Ciranda dos Ventos

2006-05-24T08:06:00.000-07:00

Há ventos que preferem os campos abertos, em que nada se opõe ao seu passar. Ventos que dançam nos planaltos e planícies, compondo com seu sopro melodias polifônicas de vozes que se entrelaçam em rodas ritmadas.

Muitos e muitos ventos tomam parte destes bailados, que são seus encontros e celebrações, mas estão neles mais amiúde os ventos jovens, que deslizam com frescor sobre a terra que os aquece e ganham com isso força para subir em térmicas que rodopiam rumo aos céus, elevando em seus braços nuvens, urubus e, por vezes, alguns homens alados.

Ventos vermelhos, azuis e verdes têm o costume de dançar assim. Os brancos bailam catala e trégua, mas apenas entre si. Já os amarelos nunca dançam, embora se divirtam em ver e ouvir do alto a ciranda dos ventos.

Instruções pseudo-cortazarianas para colher amoras

2005-10-08T06:03:00.000-07:00

Estenda o braço esquerdo lentamente e, com a doçura de quem toca um seio, vergue rumo ao chão o galho em que se aninha a fruta. Cuidado especial tenha com as folhas, nunca perdendo de vista que elas são a matéria com que se molda o fio de que se tece a seda. Sinta a tensão da madeira espalhar-se ao longo dos músculos e torne-se galho para evitar o limite em que a curva se transformaria em vão.

Firme os pés descalços sobre a terra granulosa, enquanto observa que do encontro das esferas negras saem pequenos cílios, cujo sentido só se pode imaginar porque não existe. Repare a forma irregular que encontra o equilíbrio tenso das esferas intumescidas ao ponto de quase não se conterem em si.

Cultive o desejo até que ele se torne mais tenso que o galho seguro entre os dedos. Então finja retesar desejo um pouco mais, para, de surpresa, tomar a fruta entre os lábios.

Pressione docemente a amora entre a língua e o palato, mas não a puxe, pois nem toda a delicadeza do mundo seria capaz de a preservá-la intacta. Prefira morder bem rente ao fruto o pequeno caule esverdeado que o prende, e não deixe de atentar para este único momento em que a violência dos dentes se faz milimetricamente precisa.

Porém, se o fruto infelizmente estiver fora do alcance da boca, deposite na mão esquerda todo o cuidado do mundo para tocar o fruto com a leveza de quem retira um harmônico das cordas de um cello. Pouse, então, a fruta sobre a palma, e sinta-a pulsar ao tingir-se, pois algum ferimento será inevitável e permanecerá por dias gravado nas mãos de quem ousou devassar tal fragilidade com instrumentos tão bruscos. Conduza lentamente o fruto à boca, como se ele fosse a mistura concreta da carne e do sangue de um deus morto.

Embeba a amora com um pouco de saliva, para libertar o aroma e aproveitar os pequenos derramamentos inevitáveis mesmo à mais cuidadosa investida. Traga à memória as lembranças de quantas vezes esse movimento foi repetido desde a infância.

Contenha arduamente a sedução de sorvê-la, aumentando a pressão somente ao ponto necessário para que escorra com vagar o suco entre as papilas, prolongando ao infinito o pequeno instante em que se pode conjugar o aroma ao gosto. Para não ofender a carne com os dentes, na esperança vã de extrair um resto de mosto da fruta fazia, engula o que sobrou.

Misture, por fim, o sabor real à sensações lembradas, convertendo em memória presente o gozo prestes a dissipar-se. E de modo algum se esqueça de que o único lugar em que a doçura da amora se guarda é na memória, pois, como os beijos, as amoras são um verbo que apenas no presente se conjuga.

Instruções para embalsamar esperanças

2005-10-07T19:30:00.000-07:00

Modele uma desejo à imagem das esperanças mais improváveis que puder imaginar. Deixe que ele cresça e te preencha o dia com a expectativa sorridente de ver realizadas as imagens que tens na cabeça. Imaginará silhuetas indefinidas, claro, mais prefigurando sentimentos que situações, mas isso é normal porque a expectativa não é de fatos, mas das emoções que eles certamente vão desencadear. Um certamente imaginário, também claro seja, mas sentimentos são tão reais quando no mundo quanto na memória ou na fantasia...

E quando a pele desse desejo que se infla por dentro encontrar suas paredes interiores e espalhar-se por todo o vazio que você tem em si, então saberá que por este sonho vale viver. A felicidade desta consciência, como o calor de línguas prestes a se tocar, dilatará o desejo em pulsações ritmadas, que te pressionarão por dentro expulsando pelos poros tudo o que em si não está preso por raízes enlaçadas entre músculos e tendões. Do si que conhece talvez pouco restará, mas não faz mal, porque ninguém quer ter aquilo que ocupa em si o lugar do prazer.

As pulsações causam uma dor cortante, mas esse é um sofrer acompanhado de tanta alegria antecipada que quase deseja explodir para preencher o mundo inteiro com todo o seu sentimento. Mas esse é um falso desejo, porque quer mesmo é ser inteiro para viver completamente a felicidade imaginada.

Certa hora, a pressão é tão grande que começa a desaguar no mundo pelos olhares e contorcer os músculos na forma de um sorriso constante. Comece, então, a flutuar, crendo que a paixão eleva e esquecendo que cultivara dentro de si um balão: este vazio é que se ergue, e faz ver além nuvens um sol que para poucos brilha.

Olhe, então, para baixo, e veja que a terra lhe recusa a esperança, sob o peso imenso do silêncio que afirma a palavra não. O desejo sempre insistirá, mesmo perdido o seu porto e sem saber para onde ir. Quererá inflar-se, não tem como, para morrer numa explosão de revolta. Mas depois murchará até tornar-se um saco frouxo jogado num canto de si.

É quase inevitável: você o tomará nos braços e soprará sua boca em um esforço desesperado para enchê-lo novamente e preencher o vazio que ele deixou em seu lugar. Mas o vazio que te ergueu agora se torna ausência, e embora saiba que ele nunca voltará a envolver-te por dentro, sabe também que aquela alegre pulsação ainda será sentida por muito tempo, como a fantasmagórica dor dos amputados.

Primavera

2005-10-03T18:13:00.000-07:00

Na grama seca que deseja a chuva como a ti desejo, caem sobre mim as primeiras gotas da primavera. Cada pingo é passo teu em minha volta, mas meu olhar só percebe o vazio.

A noite muda, a noite muda como meus olhos úmidos de desespero e revolta. Antes pensei que te vi, do alto da varanda, entrando em minha rua, vestida de branco e olhando com vagar tudo ao redor. Depois pensei que era apenas um fantasma do meu desejo, que tanto queria que fossem seus os passos desta mulher que chega... mas ela passa olhando o horizonte e sorrindo para suas próprias lembranças.

E não poderiam deixar de trazer maus presságios essas chuvas que levam consigo as flores de ipê. E eu, inocente, nunca me tinha dado por isso, até que elas te levassem junto também.

Uma amoreira perdida. Uma lua encoberta. Mil formigas que formam um rio que passa ao largo de mim. O som dos grilos e das folhas secas tombando ao vento. E eu que nem saber sei onde moras, me aproximo da luz acesa par encontrar o guardião de sonhos, mas as sombras que vejo não são suas.

Os ventos, os ventos, os ventos... algum vento azul virá me socorrer? Mas apenas ventos de umidade cinza encobrem a lua e seus olhos, espalhando desencontro e tristeza em seu caminho.

Hoje, porém, vejo que fui injusto. Todos sabem que a chuva da primavera não traz a melancolia, mas a beleza. Mas ela precisa primeiro lavar o mundo, varrendo com seus ventos as tristezas invernais, às quais só resta deixar-se arrastar como folha ao vento e picar pela última vez aos que se encontram ainda na zona cinzenta entre as estações.

Infelizmente elas me encontraram em minha espera e souberam desviar nossos caminhos. Mas eles ainda se encontrarão, pois, se a vela segue o vento, é o desejo que o barco segue.

Réquiem

2005-10-03T17:32:00.000-07:00

Esgotado, o amor é uma flor velha e inútil,

que ao sugerir à lembrança a beleza passada,

faz sentir presente a dor da ausência

e a certeza de que ela vale a pena,

pois nenhum futuro cinzento é capaz

de ofuscar a luz de um amor que em seu tempo

soube encher de sentido

a existência estúpida e gratuita

que nos reserva esse mundo.

Fuga sobre um verso de Pessoa: "Quando olho para mim, nada percebo"

2005-10-02T10:12:00.000-07:00

Como há tempos não escrevo,

sinto-me distante de mim.

Meu olhar interior é quase cego e,

se paro para pensar no que sinto,

logo perco-me em devaneios distraídos.

Quando mais me concentro

é quando mais me afasto.

Desde pequeno, sou olhos voltados para fora.

Tenho mirado o mundo com espanto,

mas, como a vista se cansa rápido,

de vez em quando o canto de meus olhos

não percebe nada além do tédio.

Mesmo sabendo de tanto a ser visto,

quando meus olhos fitam o espelho,

enxergo apenas um esboço turvo de mim.

Se me perguntam o que quero,

a resposta é sempre evasiva.

E raramente sei ver o que sinto.

Para dentro de mim, resta apenas uma via:

as palavras que fluem de meus dedos.

E quase sempre é a mim que se dirigem,

pois escrever é minha forma de falar comigo.

Em meus escritos, não sei dizer

onde começa a verdade e termina o preconceito.

Sonhos e mentiras se misturam

e não sei se sou o que digo ou sequer se tento sê-lo.

Também não são raras as vezes em que falo por falar,

ou apenas pela beleza do que foi dito.

Mas, escrevendo, crio meus mundos.

E não são meus olhos opacos que empobrecem as coisas,

e sim meus dedos mudos.

foto: Helena Costa

Despedida

2005-10-02T10:04:00.000-07:00

Enquanto estavas comigo, eu olhava o mundo e sorria,

porque ele era menos real que nossas mãos entrelaçadas.

Acreditava estarmos num espaço de amor só nosso,

onde a vida era feita dos sentimentos do nosso olhar.

Mas agora que partes, ganho a solidão amplificada,

a solidão da noite vazia, em que não posso deitar-me ao teu colo,

em que não te posso chamar

para que me salves dessa dor incontida,

aliviando o absurdo do mundo com sua presença.

A distância que nos separa é pouca e intransponível,

pois nela estão outras vidas e outras dores...

Não posso te chamar para que me abraces,

e essa mudez me enche os olhos com as águas de um rio

que não passa pelas minhas margens.

Dentro da noite vazia, resta-me chorar

até que o cansaço vença a tristeza

e o sono me acolha no olvido de mim.

Pôr-do-sol

2005-10-02T10:02:00.000-07:00

Eu só queria te contar o céu com um beijo,
Um sol vermelho e terno de fim de tarde,
Um céu que não cabe em palavras...
Mas teus olhos surdos deixaram morrer o dia
com um grito silencioso a me escorrer pela face.

A farsa

2005-10-02T10:00:00.000-07:00

Inventei de mim uma imagem e encantado
convenci-me de que ela era eu.
A outros mostrei tal figura, fazendo crer que eu era
o retrato que de mim mesmo fazia.

A mentira cresceu até que o próprio eu esquecesse
a diferença entre ser e convencer-se.
Mas veio então a tempestade,
e frente às ondas a imagem dava ordens
que eu me recusava a cumprir.

Na distância entre ela e mim,
um eu guardado em penumbra
revoltou-se num tremor de silêncios.

O abalo convertido em tormenta
explodiu nas luzes do romper de um casulo.
Mas esse eu novo era também figura
apenas pintada por outra parte do eu que é e se ignora.

Quanto ao eu que se sabe,
ele não é, apenas finge.
Não passa de farsa.

Rio Preto em poesia

2005-10-02T09:59:00.000-07:00

Lancei-me ao rio, cobri-me d’água,

e o eu que emergiu era diverso,

pois libertou-me a corrente dos vidros

que me ajustavam o mundo à retina.

Acostumado que estava eu a tais olhos,

a bruma dos contornos me estranhava

e ao fundo eu fui desencavar a vista

perdida entre areias, raízes e folhas mortas.

A esperança me pregava a peça aos cegos reservada:

sabidos os olhos idos além da curva,

no sítio do perder é que por eles

meus dedos tateavam a esmo e em vão.

Mas era tarde, como tarde sempre é para o que é sido,

e quando o siso superou a esperança,

uma antiga memória lembrou-me

de que o indefinido das coisas nunca deixou de ali estar,

embora escondido pelo encanto dos vidros.

Lembrei que as linhas são formas de ver

e não o modo de as coisas serem.

Como num mito grego ao contrário

retornei da clareza aos vultos,

composições de manchas misturadas,

figuras essenciais de minha geometria.

Rio Preto em prosa

2005-10-02T09:58:00.001-07:00

Lancei-me ao rio... cobriu-me a água translúcida que deixava ver as mãos, mas não os pés. Envolvido pelo frio acolhedor desse leito, deixei-me conduzir por seus braços, que me lavaram o corpo e tornaram diverso o eu que dali emergiu, pois a corrente libertou-me dos vidros que me ajustavam o mundo à retina.

Acostumado que estava eu a tais olhos, a bruma dos contornos me estranhava e ao fundo eu fui desencavar a vista, perdida entre areias, raízes e folhas mortas. O mergulho inútil era um rito fúnebre para um modo de ver que me escapava, mas isso eu não percebia, preso que estava na peça que a esperança prega aos cegos: sabidos os olhos idos além da curva, era no local do perder que por eles meus dedos tateavam a esmo e em vão.

Mas era tarde (como tarde sempre é para o que é sido...), e quando o siso superou a esperança, uma antiga memória lembrou-me de que o indefinido das coisas não cessou de ali estar, embora escondido pelos vidros encantados que me mostravam as coisas como os outros achavam que eu devia ver. Porém, no meu mundo, o sol filtrado pelos ramos nunca deixou de ser um enxame de vaga-lumes impressionistas.

Vivendo o mito da caverna ao contrário, redescobri que minha verdade não era a daquelas silhuetas delineadas como as folhas de um quadro de Rousseau, pois o natural de meus olhos era perceber o movimento das copas ao vento como um grande pulsar e não como a soma dos pequenos movimentos das linhas que não vejo. Outro talvez dissesse que as fronteiras se dissolvem ao olhar, mas somente poderia isso pensar quem visse o mundo a partir das fronteiras entre as coisas e não desde o lugar da sua ausência.

Há quem lute para encontrar os limites, mas os limites são uma forma de organizar as coisas que vemos e não um modo de as coisas serem. Alguma beleza talvez haja aí, pois o mundo é ilimitado para quem não vê nas coisas os limites que elas não têm porque são todas misturadas. E é por isso que o borrão, e não o triângulo, é a figura essencial da minha geometria.

Mas é preciso não fazer do descobrimento dos olhos um motivo para o isolamento, porque toda vista é pouca para um mundo tão vasto, e limitar-se a ver as coisas com os próprios olhos tem um certo quê de cegueira. Querendo ver, então, os contornos que estão nos mundos dos outros, pedi emprestados os olhos da amada, que carregava três pares deles.

Um, as janelas essenciais, que não se emprestam, embora possam ser compartilhados pela arte de mostrar com o corpo o que a alma enxerga. Outro, uma moldura escura, que reduz a agressividade das luzes e banha e converte as cores em variações de um tom de âmbar. O terceiro, uma moldura vermelha e oval de vidros transparentes, cujas distorções várias fazem com que os olhos primeiros vejam no mundo a imagem padrão.

Quis ela ceder-me os segundos e passei a enxergar tudo em sépia. Primeiro se estranha, mas depois se acostuma com essa estranha alteração de tons. Quem sabe não há gente que veja o mundo sempre assim? Mas, se até aos deuses é vedado entrar nos olhos dos outros para sabê-lo, não convém tirar conclusões precipitadas somente por serem elas mais belas. De todo modo, observar assim é ter o trabalho incessante de substituir as cores vistas pelas imaginadas, pois essas sim é que eram de verdade...

Porém, nem a tudo se adapta, pois ver a noite com esses olhos causou-me um profundo desconcerto. Até o fim não me acostumei a ver as estrelas transformadas em pequenas bolas alaranjadas e obscurecidas. Esses vidros fizeram das plêiades uma pequena bola de brilho escuro, mas sem eles elas não passavam de uma mancha branca no céu. Todavia, diverso mesmo era mirá-las com as duas lunetas emparelhadas que convertiam magicamente a nebulosa em constelação (mas cobravam pelo encanto o preço de esconder o resto do céu...).

O mais estranho, contudo, era usar a moldura padrão, pois com ela as plêiades apareciam quando se as fitava de forma oblíqua, mas se perdiam no escuro cada vez que um olhar direto as tentava perscrutar. Percebi então que elas eram estrelas femininas, o que aumentou meu prazer de as contemplar.

E o caminhar à noite combinando lunetas âmbar à luz amarelada da lanterna? Aí então tudo ficava vermelho como se visto em um sonho, um presente despido de realidade porque vivido como se fosse um movimento da memória. Durante essa caminhada noturna eu era acompanhado por um sentimento militar, estimulado pela visão das caneleiras que faziam dos sapatos coturnos, mas principalmente porque a missão de espionar animais noturnos, caminhando quase às cegas por veredas e campos, era já em si uma espécie de invasão de terras estrangeiras.

Estranhos modos de ver o mundo. Estranhos mundos construídos pela vista.

Verde

2005-10-02T09:58:00.000-07:00

O perfume dos lírios me invade

rompendo sentidos a dentro

intenso como o sentimento

que irrompe coração a fora.

Como o perfume não cabe nas flores,

não pode guardar-se em meu corpo

o amor que inspiras em mim,

e quer espalhar-se no mundo

para colher no olhar sorrisos seus.

Girassol

2005-10-02T09:57:00.000-07:00

Quando ao céu envolve o manto da noite

Solitário eu vago pelos campos,

buscando a esperança que sei ilusão

e como a nada leva esta procura,

enquanto os pés caminham para frente

o olhar ser perde nas linhas do chão,

não por curvar-me ao peso da sombra,

o girassol de meu amor é que não deixa

por mais longe que se esconda seu desejo

de ter os olhos voltados aos teus.

As cidades repetidas I

2005-10-02T09:56:00.000-07:00

A cidade de Albiaris causa inevitável estranhamento aos visitantes, que nela costumam perceber apenas uma infindável repetição das poucas formas retas e brancas que compõem os seus edifícios. Além disso, o peculiar modo como que ela se dispõe em torno de eixos em vez de em volta de centros, as grandes avenidas que desenham seus traçados em modulações geométricas, em nada disso o estrangeiro encontra reflexos de sua terra natal.

Tal estranhamento se acentua porque muitos visitantes passam pela cidade com demasiada pressa e buscam abrangê-la toda como quem olha uma fotografia. Porém, tal como as notas de uma partitura tocadas em uníssono não formam uma sinfonia, tampouco esse instantâneo de Albiaris consegue lhe captar.

Aos poucos, porém, o estrangeiro atencioso começa a dar-se conta de que, assim como doze notas compõem infinitas melodias, as combinações dos elementos de Albiaris geram as mais variadas estruturas. Observadores mais sensíveis conseguem reparar na sutileza de certas sucessões, no equilíbrio harmonioso de algumas sobreposições inusitadas, no surgimento de pequenas notas dissonantes que dão novo sabor a harmonias gastas pelo uso.

Apenas alguns poucos, porém, conseguem perceber que a cidade, como a música, somente se revela com uma combinação adequada de tempo e dos silêncios, e que tudo muda caso se tente ler a partitura em andamentos diferentes.

Enquanto outras cidades se mostram pelos seus sons e cheiros, Albiaris se revela pelo seu silêncio, pela sua recusa aos excessos, por sua expressividade rigorosa e contida. Qualquer pequeno ruído impede o visitante de notar os tons dourados que anunciam a primavera. Qualquer perturbação desvia para baixo o olhar que deixa de ver que o azul profundo do céu compõe a cidade tal como o verde das folhas. Um piscar de olhos faz passar desapercebido a delicadeza dos ipês brancos que se preparam o ano inteiro para alguns dias de um florescer sutil e arrebatadoramente belo.

Albiaris, então, escapa sob os olhos do visitante porque ela somente se mostra no detalhe efêmero ou no conjunto duradouro e nenhum desses tempos faz parte do repertório do estrangeiro comum, que enxerga em Albiaris uma cidade sem alma por não saber ouvir os seus silêncios.

História de ventos (ou fuga sobre um tema de Carolina)

2005-10-02T09:48:00.000-07:00

Às vezes me sento à varanda a observar os ventos.

Os azuis são tímidos e reservados e raramente falam comigo. Mas assim mesmo eu os prefiro, pois sua amizade é sincera e aprendi a não confundir seu silêncio com desatenção. E por repetidas vezes contemplamos em silêncio o nascer da lua...

Quando eu me perco de mim, costumo esquecer-me deles. Certa vez, depois de alguns dias sem sentar-me à varanda, dei-me conta de que um velho azul silencioso me espiava do canto da janela. Seu olhar não era de saudade, mas de cuidado, preocupado que estava com minha ausência de mim.

Os ventos azuis me trazem a mim mesmo e é por isso que eu os prefiro como mensageiros de minha poesia. Por isso e porque são discretos. Sabem pousar sobre a face da amada distante beijos que iluminam seus sonhos sem acordá-las.

E diversamente dos ventos verdes, eles sabem beijar as amadas com nossos beijos em vez de tentar conquistá-las para si. Os ventos verdes são conquistadores natos, não sabes?

Divertidos e falantes, os verdes costumam revolver as copas das árvores e por isso andam sempre perfumados de flores e frutos. Grandes dançarinos, muitas folhas de meia idade costumam atirar-se neles, antecipando sua queda para vivê-la intensamente em seus braços.

Já as folhas jovens apenas suspiram, mas conservam-se nos galhos esperando o dia em que um vento por elas se apaixone e decida levá-la para longe... Isso é raro, mas ocorre, especialmente com os ventos brancos, cuja paixão é duradoura e leve.

Os azuis, bom, os azuis também têm paixões duradouras, mas sua profundidade é repleta de angústias e infelizmente eles não falam a língua das plantas. E isso os torna muito melancólicos, pois costumam apaixonar-se por pássaros que voam mais rápido do que eles e que não raro deles se perdem.

Já os vermelhos são ventos lentos e constantes, brisas quase... mas quando se apaixonam, eles tendem a explodir em turbilhões. São eles que formam redemoinhos, vestindo-se de folhas e terra para cortejar as árvores por quem se encantam. Ventos perfumados de pó, eles são velhos viajantes, conhecem muitas partes do mundo e falam muitas línguas.

Pena que têm memória tão curta! Não são como os ventos amarelos, que nunca baixam à terra e tudo observam do alto. De nada se esquecem, mas somente falam entre eles mesmos... apenas alguns são amigos de nuvens, pois elas têm vida muito rápida e a dor de perdê-las tão rápido se inscreve muito fundo na memória dos ventos amarelos, repleta de inícios e de fins.

São ventos rarefeitos os amarelos, que atraem pouco mesmo as aves de rapina, e que nos causam falta de ar nas poucas vezes que descem do alto e nos envolvem. Mas o ar que nos tiram eles devolvem em forma de cor, pintando nossos pensamentos com as cores do crepúsculo.

El soñador (Marlos Masini e Alexandre Costa)

2005-10-02T09:34:00.000-07:00

Anda por las calles sin destino y, vagando por la acera,
Lleno en sus sentidos, cada paso trae consigo un fulgor
de aventuras y frutos, de perfumes inauditos
y ojos que se pierden entre nubes divisando su sabor.

Mientra el pensamiento sigue lejos, sobre versos que se tejen
en tramas de deseos y sonidos teñidos de ilusión.

El soñador (2x)

Anda por las calles de la noche, y las vacías calzadas
Llena el sentimiento que lo inspira a cada paso a componer
el devenir de nuevos tiempos, libertades compartidas
como líneas que se encuentran entre hojas dibujando su albor

Sabe que en la vida nada existe sino
aquello que se crea
y hecho tierra y viento, teje hilos de deseos e ilusión.

El soñador (4x)

A folha

2005-09-09T11:25:00.000-07:00

A folha que, lançada ao vento,

corta o espaço em voltas trôpegas

para, vencendo o tempo,

retornar ao chão,

levada pela força com que os olhos

teus despertam-me na boca um

movimento incontrolado

rumo aos teus lábios e, então,

rasgando o abismo num salto

reduz a distância ao vazio

intransponível de dois corpos

que se enlaçam na esperança

de afastar do presente o fantasma

de um futuro que não terá sido.

Terra

2005-09-09T11:06:00.000-07:00

Terra
Tear
Tecer
Com fios de limo e musgo, o verdecer de veredas
encobrindo pegadas que deixo por onde passar não passo.
Serpentear entre capins e pedras, na terra queimada e fria de fim de julho.

Flores
Scente
A sempreviva dançando ao vento sua lua de estrelas brancas
presas por espinho ao galho, preso pelo tronco ao chão...
E o chão, preso pelo tempo ao mundo,
nunca se esquece das gentes porque nunca de nós se apercebeu.

Melodias,
Ecos de sentimentos mortos...
Invento ouvir na brisa a música da terra, mas terra é muda...
Quem canta são pássaros, mas o meu ouvir de suas vozes
é uma música que está dentro de mim e não no mundo,
esse espaço estranho e triste em que penso caminhar.

Caminho,
a trilha é solidão em movimento,
e os pés são as pontas do compasso com que meço o infinito,
pra re-saber que ele se estende entre dois olhos e uma dor.

Nuvens.
Mar nenhum espelha o azul do céu do cerrado
nem a chuva imaginária que espera as tintas da primavera
para pintar de amarelo as mangas,
de vermelho os rios,
de verde o pasto
e um silêncio em mim.

Inverno de 2004

(foto: Daniela Goulart)

Samba da morena dos olhos d'água (ou inspirações vinicianas)

2005-09-09T10:20:00.000-07:00

Morena dos olhos d’água
Esconda esse riso de mim
Pois se sua voz pede calma
É um beijo que esse riso pede

Mas acontece que meus lábios,
aos beijos roubados preferem,
um beijo colhido maduro,
entre lagos e flores de ipê.

O beijo que não quis a boca
na palma se deixou guardar
à espera de achar o desejo
que seus olhos procuravam

E se por acaso o desejo
teu olhar esquivo encontrar
não deixe de dizer-me logo que madura está a fruta
e espera por quem com cuidado a leve das mãos à boca.

Morena dos olhos d’água
Esconda esse riso de mim
Pois se sua voz pede calma
É um beijo que esse riso pede.

Teu olhar IV

2005-09-07T09:18:00.000-07:00

Teu olhar desperta em mim
a esperança de um desejo,
a ilusão do tremor
que, em minha pele, o teu beijo plantaria
ao buscares em meus braços
o encanto e a tortura
que se escondem na promessa
do entregar-se a um sentimento
que traria dor tão certa
quanto o prazer do poema
de corpos que juntos
teremos escrito.

Contra o vento

2005-09-07T09:06:00.000-07:00

Minha língua sonha com seus lábios,
sente o perfume cujo gosto não conhece,
salvo em delírios onde o desejo se perde
entre memórias e esperanças de encontrar
sob meus dedos o pulsar da sua pele
e em frente aos olhos meus, os seus a me guiar
por sobre as águas que te inundam, tempestades
de vento e ondas que revolvem meus caminhos:
rompe as velas do destino, meu seguir o seu farol.

E hoje o barco
com meus remos, eu conduzo
sob a força de meus braços
vou singrando contra o vento
que me afasta dos seus sonhos
e soterra o sentimento nas
areias de um passado
que sendo belo em seu tempo
não desperta no presente
no desejo dos seus lábios
um encanto pelos meus.